Den røde flamme
Intro: Nogle nætter brænder sig ind i kroppen som ild. Det handler ikke om kærlighed ved første blik eller evige løfter — men om en tiltrækning, der er så rå og ægte, at den ikke kan ignoreres. Dette er historien om en rødhåret mand med sult i øjnene og ild i underlivet, og om en nat, hvor lyst blev til handling, og handling blev til noget uforglemmeligt.
Det handler om begær. Om at turde tage det, man vil have. Om at lade kroppen huske det, som hjertet ikke nødvendigvis kan holde fast i.
Læn dig tilbage. Mærk varmen brede sig. Dette er en nat du aldrig vil glemme.
”Den røde flamme”
Jeg så ham første gang i baren på hjørnet — den slags sted, hvor lyset er dæmpet nok til at skjule de fleste intentioner, men klart nok til at afsløre begær i øjnene. Han stod med en øl i hånden, lænet lidt op ad bardisken, og hans hår glødede som kobber i skæret fra neonlyset. Rødt, vildt og uregerligt. Som om det nægtede at lade sig tæmme, præcis som blikket han sendte mig, da jeg fangede hans øjne.
Vi faldt i snak, først om øl, så om musik, og før jeg vidste af det, havde han fortalt mig, at han boede lige i nærheden. Og ja — han var til fyre. Han sagde det med et lille smil, som om det var en hemmelighed, han nød at afsløre. Jeg kunne mærke noget i ham. Noget brændte lige under overfladen.
Jeg har altid haft en teori om rødhårede. Noget jeg har oplevet igen og igen, og han bekræftede det næsten med det samme: der er en ild i dem. En sult, der ikke lader sig stille med det halve. Og da han lænede sig lidt tættere på mig og lod sin finger strejfe min hånd, vidste jeg, at jeg snart ville få lov at mærke, hvor dybt flammerne brændte i ham.
Han grinede lavt, da jeg nævnte det med rødhårede og deres vilde lyst. “Du har ingen idé,” sagde han og lod blikket glide ned over mig, som om han allerede klædte mig af i tankerne. “Men jeg kan godt vise dig.”
Og lige der begyndte det.
Han havde noget kælent og koldt i blikket på samme tid — som om han kunne flå tøjet af dig med tanken, men først ville sikre sig, at du virkelig tiggede om det. Jeg tog en slurk af min drink og lænede mig lidt ind mod ham.
“Så hvad er det, jeg ingen idé har om?” spurgte jeg, mens jeg lod min tommelfinger glide let over kanten af mit glas.
Han smilede langsomt og lænede sig ind mod mit øre. Jeg kunne mærke varmen fra hans åndedræt, da han svarede:
“At rødhårede ikke bare har lyst… Vi dyrker den. Vi slipper os selv fri, når vi mærker, nogen kan følge med.”
Der gik en strøm gennem mig. Han trak sig lidt tilbage og så mig i øjnene, vurderede mig — ikke som en gentleman, men som et dyr, der kender sin duft.
“Så spørgsmålet er,” sagde han lavt, “vil du bare lege lidt, eller vil du se, hvad der sker, når flammen først får ilt?”
Jeg svarede ikke med det samme. Jeg ville ikke kaste mig for hurtigt. Jeg havde mødt rødhårede før, ja, og jeg havde lært, at det først bliver virkelig vildt, når man pirrer dem. Giver dem en smule modstand. Lader dem tro, de skal erobre det hele.
Så jeg lod min hånd glide let hen over hans hofte, tæt nok til at markere noget, men uden at tage fat. “Jeg tror, jeg vil se det hele. Men jeg vælger selv, hvornår vi tænder op.”
Han nikkede langsomt. “Fair. Men når du gør… så brænder vi ned sammen.”
Og med det tog han sin øl, drejede sig væk og gik ud mod rygerterrassen uden at se sig tilbage. Jeg vidste, det var et signal. En invitation. Ikke til at følge ham — ikke endnu. Men til at beslutte mig. Ville jeg bare have en flirt? Eller ville jeg mærke hele hans vilde, rødhårede lyst?
Jeg drak det sidste af min drink og rejste mig.
Terrassen var halvtom, kun et par rygende typer i hver ende og lyden af glas og latter inde fra baren. Han stod med ryggen til mig, lænede sig op ad rækværket og røg en cigaret, da jeg trådte ud.
Han vendte sig ikke, men jeg vidste, han havde hørt mig. Hele hans krop strålede af bevidsthed — han vidste præcis, hvordan han tog sig ud i det dæmpede lys. Ryggen var rank, skuldrene afslappede. Han røg med ro, som en der havde al tid i verden og ingen bekymringer.
“Du fulgte med,” sagde han, uden at se på mig.
“Selvfølgelig,” svarede jeg og trådte hen ved siden af ham. “Du sagde jo, du kunne vise mig noget.” Han smilede skævt og kiggede så endelig på mig.
“Det her sted… har sine mørke hjørner,” sagde han og lod hånden glide ned over lynlåsen i sine bukser. “Og jeg har ikke for vane at holde kortene tæt, når nogen tør spille med.”
Og så, helt ubesværet, lynede han lidt ned. Ikke meget. Bare nok til at man tydeligt kunne se hvad han gemte på. Og dér var det: en tæt, krøllet dusk af dybt kobberrødt hår — som et hemmeligt bål under overfladen.
Hans hånd gled ned, og med en let bevægelse vippede han pikken op, så den dukkede frem i mørket.
Den var ikke bare stor. Den var tyk, tung og allerede halvhård. Den slags, der lover noget. Den slags, man husker.
“Du sagde, du ville være sikker,” sagde han stille, mens han mødte mit blik. “Nu har du set lidt af, hvad du får. Tør du stadig tænde op?”
Jeg kunne mærke blodet banke. Jeg havde set, hvad han bar på, og det var ikke bare frækt — det var et løfte. Et vildt, rødhåret løfte.
Han stod dér med pikken delvist fremme, omgivet af flammerød pels og et blik, der sved sig ind i mig. Ikke pralende. Bare overbevist. En mand, der vidste, hvad han havde — og hvad han ville gøre med det.
Jeg lod hånden glide langs gelænderet, men sagde stadig ikke noget. Jeg ville mærke, hvor langt han var villig til at gå for at få mig til at tænde ham helt. Han forstod spillet, det så jeg straks. Han havde ikke travlt, men det vibrerede i ham — en indre uro, en liderlighed, der sitrede helt ud i fingerspidserne.
Så trådte han tættere på. Ikke hurtigt, men med en kropslig sult, der næsten var dyrisk. Han lod sin hånd glide op under min jakke, ind over trøjen, og fandt mine brystvorter. Trykkede dem mellem to fingre, klemte dem hårdt nok til, at jeg måtte bide mig i læben.
“Du gør noget ved mig,” sagde han hæst. Hans stemme var tyk af lyst. “Jeg står her og ryster, kan du mærke det?”
Han tog min hånd og lagde den mod sin mave. Den var hård og varm — og sitrede. Hans muskler spændte og slappede af under min hånd, som om han holdt noget tilbage med vilje.
“Jeg bliver skør, når jeg mærker nogen, der tør se mig sådan her. Det røde hår, den store pik, liderligheden… det er ikke nok at vise det. Jeg vil bruge det. Pumpe det ind i nogen, der kan tage det hele.”
Han trak vejret tungt, og jeg kunne se, hvordan hans pik bevægede sig. Han var blevet endnu hårdere. Det tykke skaft vuggede tungt, og han måtte selv tage fat og holde den nede.
“Kom tættere,” hviskede han. “Bare lidt. Lad mig mærke, hvor varm du er. Jeg lover ikke at stikke den i dig… ikke her. Ikke endnu.”
Jeg trådte tættere på, og han lagde panden mod min. Hans krop rystede svagt — af ophidselse, af længsel, af en brændende sult, der kun ventede på, jeg sagde ja.
“Når vi går hjem,” sagde han lavt, “så gør jeg ting ved dig, jeg har fantaseret om, siden jeg var gammel nok til at komme. Og du vil elske hvert sekund.”
Jeg stod tæt på ham nu. Så tæt, at jeg kunne mærke varmen fra hans hud og den rå, maskuline duft, der rejste sig fra hans krop — en blanding af sved, røg og noget dybere, noget dyrisk. Det var ikke parfume. Det var ham. Og det gik lige i mit system.
“Fuck,” mumlede jeg, halvt til mig selv. “Du dufter bare af rigtig mand.”
Han smilede, som om det var det største kompliment, jeg kunne give ham. Og måske var det også det. For jeg var glat. Hele vejen. Jeg havde altid elsket kontrasten: min bløde, glatte hud mod mændenes hårde, varme pels. Især når håret var rødt og krøllet og groede vildt — som på ham her.
Han lod sin hånd glide ned over min mave, trak op i min trøje og mærkede min nøgne hud. Fingrene gled ned over mit skridt, hvor jeg allerede var stenhård, og han fnøs svagt af lyst.
“Sådan en glat fyr,” sagde han lavt. “Det tænder mig helt sindssygt. Du er som en blank flade, jeg kan svine til. Lægge mit aftryk på.”
Han gik på knæ — lige dér, i skyggen på terrassen. Ikke for at tage mig i munden. Ikke endnu. Han ville bare se. Han trak bukserne en smule ned og stirrede op på mig med det der blik. Som en ulv, der havde fundet sit bytte.
“Du er perfekt. Glat. Klar. Og du vil ha’ den røde frækkert, ikke?”
Jeg nikkede. Jeg rystede af lyst nu.
Han rejste sig og pressede sig op ad mig, så jeg kunne mærke hans pik — stor, varm og dunet med det røde hår — mod mit lår.
“Når vi kommer hjem,” hviskede han hæst, “så skal du smage mig. Hele mig. Jeg vil presse dit glatte ansigt helt ned i mit hår og mærke dig tage det, som du har fantaseret om. For jeg har tænkt mig at bruge dig. Alt ved dig.”
Lejligheden lugtede af mand. Ikke parfume, ikke rengøringsmiddel — bare ham. Varm hud, brugt tøj, den lette syrlighed fra hans hals, hvor sved og rødt hår mødtes. Så snart døren lukkede bag os, greb han mig om livet og pressede mig op mod væggen.
Hans hænder var hårde og grådige. De gled ned over min ryg, ind under min trøje, og jeg mærkede hans fingre grave sig ned i mig, som om han ville mærke, hvor meget jeg kunne tage.
Jeg skubbede ham væk, bare et øjeblik, og trak tøjet af. Trøje, bukser, underbukser — alt væk på sekunder. Jeg ville være nøgen, glat, klar. Og da jeg stod foran ham sådan, så jeg flammen i hans blik.
“Fuck…” mumlede han. “Du er så glat, så lækker… Du tænder mig helt afsindigt.”
Han rev selv tøjet af, og dér var han igen — den røde dusk mellem benene, tykkelsen, varmen, og hans krop dækket af det vilde, kobberrøde hår, især på brystet, maven, lårene.
Jeg trådte tæt på og lod mine fingre glide ned over hans bryst, over hans navle og ned i håret over hans pik. Mine fingre brændte, da de rørte det. Som om flammen sad fast i ham og nu tændte mig op indefra.
“Du brænder,” hviskede jeg.
“Kun for dig.”
Jeg skubbede ham baglæns, så han faldt ned i sofaen, og så satte jeg mig overskrævs på ham. Hans pik lå tung og hård mod mit inderlår, og hans hænder greb straks fat i mine baller, som om han havde ventet hele sit liv på det øjeblik.
Jeg lænede mig frem, pressede min nøgne hud mod hans behårede bryst og gned mig mod ham, langsomt, sanseligt, med hele min glatte krop.
Han stønnede lavt, som et dyr, der endelig får lov. Hans hænder gled op ad min ryg, hans mund fandt min hals, og jeg kunne mærke, hvor tæt han var på at eksplodere.
“Leg med mig,” sagde jeg lavt, mens jeg gned mig mod hans pik og mærkede den pulserende under mig. “Vis mig, hvor vild en rødhåret mand kan være, når han får, hvad han vil ha’.”
Og det gjorde han.
Jeg sad overskrævs på ham, lænet let forover, så mine hofter vuggede i en stille rytme mod hans underliv. Hans pik lå tung og varm mod mit mellemkød, presset op mellem mine baller, og jeg kunne mærke, hvordan han spændte under mig, rystede næsten.
Han tog nu fat om sig selv — med langsomme, faste bevægelser — og begyndte at gnide. Ikke hurtigt. Han trak tiden ud, mens han stirrede direkte op i mig med øjne, der brændte som gløder under vinteris.
“Du sidder der… så glat, så åben… Du aner ikke, hvad du gør ved mig,” gispede han, stemmen ru af lyst.
Men jeg vidste det. Jeg kunne mærke det hele vejen op gennem min ryg, i min mave, i min puls. Hans liderlighed strømmede op i mig som varme fra en ovn. Hans hånd arbejdede roligt, men beslutsomt. Han ville ikke komme endnu. Han ville brænde.
Jeg lænede mig tættere ind, helt ind mod hans ansigt, så mine læber var lige ved hans.
“Jo,” hviskede jeg. “Jeg ved det. Og jeg elsker det.”
Hans frie hånd greb fat i min nakke og holdt mig dér, tæt på, som om han ikke kunne få mig tæt nok. Jeg kunne mærke hans åndedræt mod min mund, varmt og hurtigt.
“Du dufter så rent… og smager sikkert som noget, jeg vil blive afhængig af,” sagde han, og så lod han tungen glide frem og slikke over min læbe.
Jeg rykkede endnu tættere på. Hans pik gled langs mine glatte baller, smurt ind i safter, vi begge udskilte nu. Og han stønnede — dybt, ufiltreret — mens hans hånd pumpede videre.
“Fuck… jeg kan ikke holde til det her længere. Du gør mig sindssyg…”
“Så giv dig hen,” sagde jeg lavt. “Men først vil jeg mærke din mund. Brug den. Spis mig med øjnene, med hænderne… med alt, du har.”
Hans blik mørknede.
Og så bøjede han hovedet frem og begyndte at kysse mig — først blidt, så vildere, mens hans hænder gled op over min krop, over min glatte hud, som om han ville eje hver eneste centimeter.
Han greb fat om mine hofter og så op på mig med det blik igen — som en mand på kanten, men som alligevel ville trække dig med hele vejen.
“Rejs dig lidt,” sagde han hæst, og jeg gjorde det. Løftede mig op på knæ, så min glatte, varme hud var lige over hans ansigt.
Han lænede sig frem og slikkede mig — en tung, langsom bevægelse med tungen, der fik mig til at bide i min egen læbe.
“Hold fast…” gispede jeg, men han gjorde allerede mere end det.
Hans hænder lå som jern om mine hofter, og hans tunge arbejdede målrettet, glubsk og præcist. Han spredte mig let og lod sin tunge vandre op og ned, ind og ud, cirkle og trække sig tilbage, bare for at komme dybere næste gang.
Lydene, han lavede… støn, dybe suk, små brøl mod min hud, alt sammen mens hans mund arbejdede, som om jeg var hans yndlingsmåltid og han havde fastet i dage.
Jeg kunne ikke holde mig i ro. Min krop bevægede sig af sig selv, gned sig mod hans ansigt, mod hans hår, hans skægstubbe og den vilde, røde lyst, der næsten flød ud af ham.
“Jeg… jeg kommer,” hviskede jeg, og han svarede ikke med ord. Han pressede mig bare tættere ned mod sin mund, holdt mig fast, og lod mig eksplodere.
Min orgasme rullede gennem mig som varme chokbølger, og han drak den som noget helligt. Tog det hele. Hver eneste sitrende rykning, hvert støn, hver dråbe.
Da jeg endelig slap, helt blød og sløv og varm, åbnede han øjnene igen. De brændte. Hans pik stod stenhårdt og truede med at sprænge alt.
“Nu er det min tur,” sagde han med en stemme, der knap kunne kontrolleres. “Jeg skal op i dig. Nu.”
Han rejste sig fra sofaen som en ulv, der har fået smag for blod. Hans hænder greb fat under mine lår, og han bar mig — helt uden anstrengelse — ind i soveværelset. Hans pik stak ud, stiv og truende, svajende som noget, der levede sit eget liv.
Han kastede mig ned på sengen. Ikke hårdt, men med en kraft, der sagde: Nu er det min tur. Og du vil elske det.
Jeg lå der, stadig varm og sitrende fra orgasmen i hans mund, og kiggede op på ham. Han stod der og trak vejret tungt, kroppen dækket af sved, pikken glinsende, og hele underlivet omkranset af den tætte, røde pels.
“Sig det,” knurrede han, mens han krøb op over mig. “Sig du vil ha’ mig i dig.”
“Jeg vil ha’ dig,” svarede jeg. “Hele dig. Nu.”
Det var alt, han skulle bruge.
Han pressede sig ind i mig, langsomt i starten — jeg kunne mærke hver centimeter af ham tvinge sig ind, fylde mig, strække mig. Jeg gispede, vred mig, og han holdt mig fast.
“Du er så glat… fuck, du er perfekt,” stønnede han mod min hals. “Din krop er lavet til at tage mig.”
Så begyndte han at bevæge sig. Først med dybe, tunge stød, hver eneste bevægelse som en sætning uden ord: du vil ha’ det — og jeg giver dig det hele.
Jeg lagde benene om ham, hev ham tættere ind, pressede ham til at tage mere. Og han gjorde det.
Han stønnede højt nu, råt, næsten som et dyr. Hele hans krop arbejdede, sveden drev af ham, det røde hår glinsede under det svage lys, og hans pik bankede ind i mig igen og igen, så dybt, at jeg mistede orienteringen.
Han tog mig på alle måder: på ryggen, siddende, på siden med hans arm omkring mig, i knæ med mine hænder mod sengen.
Og hele tiden — den røde varme, de brændende øjne, hænderne der aldrig holdt op med at ae og gribe, den stemme, der hviskede:
“Sådan… ta’ det… hold dig åben… du er så god til det…”
Da han endelig kom, var det med et langt, dybt stød, og han blev derinde, rystende, fyldende mig med sin varme, tykke sæd. Han stønnede mit navn, rev sig halvt i stykker af lyst, og jeg kunne mærke ham blive ved med at pulsere i mig.
Han faldt sammen over mig, trak mig tæt ind til sig, stadig inden i mig, og sagde hæst:
“Du får mig aldrig ud af hovedet nu. Det røde sætter sig fast.”
Vi lå der i stilheden bagefter, varme og våde, kroppenes efterglød stadig summende mellem os. Hans hoved hvilede mod min skulder, og jeg kunne mærke hans bryst hæve og sænke sig tungt, langsomt.
Så løftede han hovedet, kiggede på mig med de stadig brændende øjne, men nu med noget mere… sårbart i blikket.
“Jeg vil være glat,” sagde han.
Jeg så på ham. “Hvad?”
“Her.” Han lod hånden glide ned, hen over det røde, tætte hår omkring pikken. “Du skal fjerne det hele. Alt. Det skal være mit minde om dig. For jeg ved jo ikke, om jeg nogensinde oplever dig igen. Men jeg vil mærke dig. Hver dag. Når jeg går i bad. Når jeg rører ved mig selv. Jeg vil mærke din hånd, din glathed, dit… aftryk.”
Ordene hang i luften, sære og stærke.
“Du vil ha’, at jeg gør dig glat?”
“Ja,” sagde han og lænede sig ind, kyssede mig blødt. “Gør mig til din. Lige her. Med din hånd. Med et blad. Fjern håret. Giv mig det, så jeg aldrig glemmer dig.”
Jeg rejste mig langsomt, fandt noget barbergrej på hans badeværelse. Nu skulle det bruges på ham.
Han lå helt stille, da jeg kom tilbage. Hans pik lå tyk og tung mod maven, stadig våd og halvhård, omgivet af det tætte, røde hår, som nu skulle væk.
Jeg satte mig mellem hans ben, mødte hans blik, og sagde:
“Så ligger du helt stille. Jeg gør det langsomt. Og jeg vil nyde hvert sekund.”
Og det gjorde jeg.
Jeg begyndte med trimmeren, lod den glide forsigtigt hen over ham, mens hårene faldt væk i små røde totter. Han holdt vejret, og hver gang jeg kom tæt på pikken, stivnede han lidt mere.
“Du tænder på det her, gør du ikke?” spurgte jeg.
“Ja…” gispede han. “Jeg kan mærke dig. Hver bevægelse. Jeg elsker tanken om, at det er dig, der gør det.”
Da jeg gik videre med skraberen, tog jeg mig god tid. Lod skummet dække ham, glinsende og hvidt, før jeg fjernede alt. Hver eneste lille krølle, hver rest af rødhed.
Til sidst lå han der – glat. Hans pik stod op igen, stiv og følsom, omgivet af den bløde, nøgne hud.
Han så ned ad sig selv. Rørte sig forsigtigt.
“Det føles… vildt og blødt. Som om du stadig rører mig.”
Jeg bøjede mig ned og kyssede hans nybarberede hud. “Det er meningen.”
Han lå der, nybarberet og varm, huden stadig sart efter min hånd, skraberen, min opmærksomhed. Hans pik stod igen — hård og glinsende, omgivet af ingenting andet end hans blottede, glatte lyst.
Jeg lagde mig mellem hans ben, mærkede varmen fra hans inderlår mod mine kinder, duften af ham, blandingen af nyvasket hud og rå begær. Jeg kiggede op på ham, og han mødte mit blik. Der var noget næsten andægtigt i det nu.
“Det her,” sagde jeg lavt, “det glemmer du aldrig.”
Han nåede kun at nikke. Så tog jeg ham i munden. Langsomt. Med hele min mund, mine læber, min tunge — blød, varm, glubsk.
Jeg lod ham glide ind, dybere, følte hvordan han spændte, rystede allerede. Den glatte hud gjorde ham endnu mere følsom, og det sendte bølger gennem ham, da jeg sugede hårdt, slikkede spidsen, masserede skaftet med min mund.
“Fuck… fuck… du…” Han kunne ikke finde ordene.
Jeg holdt øjenkontakten, hele vejen. Tog ham dybt, slap ham, slikkede langs skaftet, kyssede de glatte, nøgne steder, hvor håret havde været.
Legede med hans varme nosser, klemte om dem, hørte ham klynke igen af dyb liderlighed.
“Du mærker mig dér nu,” sagde jeg og slikkede ham igen. “Hver gang du vasker dig. Hver gang du rører dig. Du mærker mig.”
“Ja… ja…!”
Så tog jeg ham dybt i munden igen. Hurtigere nu, dybere. Jeg ville have ham til at eksplodere. Ville give ham det minde, han aldrig kunne slippe.
Og det fik jeg.
Han kom med et dybt, vredet støn, skød i munden på mig med kroppen spændt som en bue. Jeg tog det hele. Smagte ham. Holdt ham dér, til han rystede færdig, til han sank sammen under dig og bare lå og hev efter vejret.
Jeg kravlede op til ham, kyssede hans hals.
“Nu har du det, ikke?”
Han nikkede. Øjnene lukkede, stemmen næsten væk.
“Jeg vil tænke på dig… hver gang.”
Og jeg smilede. For det var hele meningen.
Vi lå i stilhed længe bagefter. Varmen fra vores kroppe hang stadig i luften, som damp efter regn. Hans hoved lå mod min brystkasse, og hans hånd hvilede på min mave — ikke seksuelt, ikke krævende, bare tilstedeværende. Som om han ville holde mig dér lidt længere.
“Jeg kommer aldrig til at glemme det her,” sagde han lavt.
“Det var heller ikke meningen, du skulle.”
Han trak vejret tungt. “Du kom ind i mig på en måde, jeg ikke havde regnet med. Ikke bare… fysisk. Det her var noget andet.”
Jeg nikkede. Jeg vidste præcis, hvad han mente.
Det var kun én nat. En vild, varm, uforglemmelig nat med sved og latter, med skælven og begær, med barberet hud og en liderlighed så ægte, at den ikke behøvede forklaring. Og måske var det nok.
Måske skulle det netop være det. Et øjeblik i tiden, som ikke prøvede at være noget andet.
Han rejste sig på albuen og så på mig. Smilet i hans ansigt var roligt nu. Ikke tændt af begær, men fyldt med en slags stille respekt. En varme.
“Du gjorde mig glat. Men du gjorde mig også… blød indeni.”
Jeg grinede stille. “Så længe du mærker mig, når du står i badet, har jeg gjort mit.”
Han kyssede mig én sidste gang. Langt, blødt, med lidt af natten stadig hængende i læberne.
Da solen begyndte at stå op bag gardinerne, vidste vi begge, at det var tid. Ikke noget dramatisk. Ikke noget løfte. Bare en forståelse: Vi havde haft hinanden fuldt ud.
Og det var mere end nok.
Erotiske noveller skrevet af Kokkedal2980Historien er rettet af Kokkedal2980